O sol, com sua costumeira preguiça, se despede devagarinho sobre o Atlântico, tingindo o horizonte em dourado, lilás e aquela promessa suave de noite carioca. Eu na mureta do Arpoador, velejo entre ondas e pensamentos — umas quebram com força, outras só se entregam a areia, cúmplices das conversas dos amantes à beira-mar. O mar? Dança ora intenso, ora invisível, nunca igual. É quando o vento passa e parece trazer consigo um sussurro antigo, desses que brotam dos sábios silenc

No Arpoador, quando a maré se recolhe e o vento traz o cheiro salgado da vida, aprendo que o futuro não está distante — ele cabe no intervalo de uma respiração. Uma inspiração funda pode ser o início de um recomeço; uma expiração lenta, o fim de um peso que já não nos pertence. O erro é acreditar que o equilíbrio é um destino. Equilíbrio sugere esforço, corda bamba, tensão permanente. A vida, porém, não pede rigidez, mas harmonia — como na Bossa Nova, onde cada acorde só faz

Ainda era fim de tarde no Arpoador. O céu, preguiçoso, se despedia do sol com aquele tom de cobre que só o Rio conhece. Na areia, uma roda de violão desafinava versos antigos, enquanto o vento trazia fragmentos de uma melodia conhecida: “ Vamos pedir piedade / Senhor, piedade / Pra essa gente careta e covarde… ” Senti um arrepio. Não era só a música. Era o diagnóstico cru de um tempo que insiste em se repetir — como onda que volta, mesmo sabendo que vai quebrar na mesma pedra